Путешествие, или Открытие нового, которое старое

Что такое дом? Что такое твоя малая родина? Каждый понимает это в меру своего понимания. Дом — это, пожалуй, то, как ты представляешь себе свой внутренний мир, мир, в котором тебе уютно и тепло, где сладко, мягко, где детство.

Что такое дом? Что такое твоя малая родина? Каждый понимает это в меру своего понимания. Дом — это, пожалуй, то, как ты представляешь себе свой внутренний мир, мир, в котором тебе уютно и тепло, где сладко, мягко, где детство.

У каждого оно своё. Проходят года, десятилетия, столетия, а если разобраться, то мало что меняется. Вот простор пашен, косые изгороди, покатые сугробы, всё блестит и сверкает, солнечно в полях, на огороде. Первые проталины, первая капель, а ведь так было и сто лет назад. Каждая травинка несёт в себе свой генетический код того места, где и росло сто и более лет, вряд ли мы чем-то отличаемся от этой былинки.

Эта картина совсем из другого времени и места. Художник Поленов нарисовал в позапрошлом веке. И называется она «Московский дворик». Но по настроению эта картина очень подходит рассказу участника «Читалки». Хотя написан рассказ в Новосибирске в XXI веке.

Может, поэтому нас так порой тянет домой, на ту — свою родину, в нашем понимании. Хочется вспомнить горячие пирожки бабушки, которые пытаешься всю жизнь воспроизвести, но только безуспешно, так как остались они в детстве, и рецепта спросить не у кого. Пройти по морозной воскресной улице, полюбоваться инеем на ранетницах и сидящими на них снегирями с пылающими огнем грудками. Тянет печным дымком. А вот бабушкина улица, старенькие домики, почти в каждом дворе рябины рдеют своими гроздьями и покрыты снежными шапками.

Говорят, что в детстве все вкуснее, все лучше, все смешнее и так далее. Небо другое, оно более голубое, более облачное и у него свой аромат. Да, да — свой аромат. Весной это запах тающего снега, первых проталин, первых луж. В мае это аромат клейких почек тополей и первых сережек берез. Летом это запах зелени, стрекотание стрекоз, жужжание жуков. Обратите внимание на солнце, только в детстве оно греет, кажется, теплее и жарче не бывает никогда, только в детстве — теплый дождь, теплые лужи.

Вспоминаю эпизод: с бабушкой мы ищем теленка, мы ходим в каком-то леске, для меня запомнился тот день необычно ярко. Лесок до сих пор перед глазами, деревья казались мне настолько огромными и высокими, я до сих пор слышу их шелест, птичьи трели и то тепло при воспоминании того тёплого дня. Мне было всего три года, а воспоминание осталось на всю жизнь. Жизнь — это только миг. Миг во вселенной, наверное, одна минута. Сколько пролетает поколений за какие-то сто лет. Каждый человек вот так и век назад вставал, думал, рассуждал, у него были свои проблемы, он радовался, плакал, встречался с людьми, вдыхал аромат цветов. Это только миг. Времени не существует, оно стоит. Мы все живем в одном времени, мы живем так же, как и кто-то до нас, просто одни люди заменяются другими.

А временные границы, их придумал сам человек, а не жизнь. Нам не нужны машины времени, чтобы летать в прошлое и будущее. Наши мысли есть машина времени. Так как нет времени, то и лететь некуда. А в мыслях смотрите, мы уже слетали в прошлое и нам стало от этого так здорово! Жить нужно с верой в лучшее, в доброе, и всё будет нам по плечу!

Елена Штыркова

Таисия Кузнецова, 7 лет
Поделиться:
Копировать