Богата и щедра сибирская земля, радостные люди живут на ней, но почему-то среди этих радостных людей очень много грустных поэтов... Почему? Непонятно. Но это я так, к слову, потому что поэт, которого мы сегодня представляем вашему вниманию, - не особенно грустный. Итак - Андрей Юфа, человек, чьи стихи очень похожи на него самого - такие же интересные и неожиданные. Даже служба в рядах «ограниченного контингента войск» в Афганистане не сделала его пессимистом. Жизнерадостность так и бьет ключом - это очень хорошо видно в стихах Андрея Юфы. Но иногда в них, как легкое облачко, проскальзывает грусть - но ведь наша жизнь, к сожалению, тоже без нее не обходится. Итак, Андрей Юфа в «Стойле Пегаса»!
Мои однофамильцы
Один мой однофамилец уехал
в Афганистан.
Он, может быть,
стал убийцей,
А может быть, и не стал.
Хотел он вернуться к маме
И смерти своей боялся -
В Шинданте, Кабуле,
Баграме -
Он там навсегда остался.
Другой мой однофамилец
Закончил пединститут,
Еще в институте женился,
Работает в многотиражке,
И дочь его подрастает,
И годы его растут...
С деньгами бывает тяжко,
Но он свое наверстает.
Мой третий однофамилец
Себя возомнил поэтом,
И ночью ему не спится -
Все пишет свои куплеты.
Как это неинтересно -
Горбатиться над бумагой!
И никому не известно -
Зачем ему это надо?
Ни тот, ни другой,
ни третий
Друг друга совсем не знают...
Но это однофамильцы...
А что же такое я?
Тараканы
Тараканам живется несладко,
Тараканов никто не любит -
Только давят их,
травят, губят,
Поджидают
с нацеленным тапком.
Что гоняют жуков усатых,
Никому не больно, не странно.
Только в том, что
они - тараканы,
Тараканы не виноваты.
И не знают они, что плохо,
Неприлично быть тараканом,
Что в законах
они санитарных
Вне закона - как вши и блохи.
И не знают они, наверно,
Что законов подобных
- масса...
Только им-то какое дело
До законов другого класса?
* * *
Сосед, рассказать анекдот?..
Сосед, поделись бедой -
Ты что-то совсем седой,
А рыжим был прошлый год...
Сосед, может, что болит?
Ты не таись, сосед,
У нас и стена сто лет
Одна на двоих стоит...
Ты раньше гитару брал,
Ты редко бывал один...
Сегодня - ты нелюдим,
И я нелюдимым стал...
Сосед, ты из тех парней!
Я знаю, по вечерам
Твой маг присылает к нам
Привередливых злых коней...
Сосед, сколько мы сигарет
Стреляем у друга друг...
Круг скоро прокружит круг...
Как тебя звать, сосед?
* * *
И кастрюли,
и неубранные тарелки,
И мусорное ведро
под раковиной в углу,
И следы еще прошлогодней
побелки - на полу.
А в комнате - мебель:
для книг,
для одежды, для сна,
Торшер и палас, а на
окнах портьеры и тюль,
И все как у всех, только
у всех весна, а здесь июль.
По радио передают
твою любимую Пьеху,
И ты мяукаешь
у плиты, готовишь ужин,
Он обещал приехать
в июле и не приехал.
И стал не нужен.
* * *
Мой первый
был лейтенантом.
Мне семнадцать,
он старше на год.
Я заканчивала десятый
И носила к ним
в госпиталь ягоды...
Он погиб потом
в сорок третьем,
А второго у меня нету.
* * *
Тебя сегодня в гости ждали,
И ты зашла в универсам -
Купила торт, лапшу
давали -
Ты встала в очередь и там.
Пока в отделе бакалеи гуськом
собравшийся народ
Ждал макаронные изделия
И спорил, кто за кем берет,
Ты мыслила о вермишели,
О макаронах, о лапше...
Но тут
придурошный пришелец
Тебе напомнил о душе.
Он в синем форменном халате
Прошел вприпрыжку через зал,
И это было так некстати,
И кто-то «Во, кретин!»
- сказал.
А ты пошла домой и дома
Так стало жалко вдруг его,
Что ты забыла о знакомых,
Проплакав черт-те
отчего...
* * *
Я сижу у телефона -
Вдруг подарит телефон
Голос твой, не удивленный,
Тем, что я не удивлен.
Телефон молчит, но грустно
На душе не оттого,
Просто кто-то
с тихим хрустом
Ходит под моим окном.
И мне кажется, что кто-то,
Тот, кто бродит у окна,
Не дождался от кого-то
Телефонного звонка.
Лариске
Руладами капельными
Заводится апрель,
Глазами скорострельными
Стреножен я теперь!
Они, приворожившие
Меня без ворожбы,
Не просто быстростишие,
А добрый взгляд судьбы.
Разлив автопортретами
Цветную акварель,
Глядит в них, словно в зеркало,
Встревоженный апрель.
А я брожу по улицам,
Сбежав от всех друзей,
И вижу в каждой лужице
Глаза судьбы своей.
Их рисовал, наверное,
Живой, как я теперь,
Глазами скорострельными
Расстрелянный апрель!
Программное
Если катишься с горы -
Так катись, не порть травы,
Все равно остановиться
Не сумеешь до поры.
Чтобы жить да поживать,
Надо жить - не выживать
За соломинку держаться -
Только шишки набивать.
И не суй ты всякий раз
Полкраюхи про запас,
Сам наелся - дай другому,
Если ты не пида...
Чтобы жить да поживать,
Нужно жить - не наживать.
От добра добра не ищут,
Было б что-то пожевать...
Стихи для дочки
А мне опять сугробы жалко -
Сугробам боязно и жарко,
Весна, как соковыжималка,
Их скоро превратит в ручьи,
И потекут они, бедняжки,
В канавы, ямы и овражки -
В тарелки, кружки,
миски, чашки
Проголодавшейся земли.
* * *
Весна в березовой авоське
Несет сугробы по апрелю.
Забор, на солнце грея доски,
Кряхтит - «весна,
а я старею»...
А солнце в облачной фуражке
Смеется, сидя, как на стуле,
На нашей девятиэтажке
И ест последнюю сосульку.
* * *
Стайкою
волнистых попугайчиков
Выпорхнуло лето из окна
И пломбиром
в вафельных стаканчиках
Тают в теплом небе облака.
Солнечные зайчики
на лакомство
Налетели, лижут от души,
Только солнце
с высоты ругается,
Чтоб не
простудились малыши.
