Из силка меня выручил подъехавший на телеге мужчина. Мы погрузили незаводившийся мотоцикл на телегу и отправились на ночлег к моему спасителю. Перед сном хозяева решили накормить меня. Ужинали скромно: на стол были выставлены хлеб, квашеная капуста, чай. — Ты как на малопроезжей дороге оказался? — поинтересовался хозяин. — Был в командировке. Я из районной газеты... Мужчина выразительно посмотрел на жену. Буквально через минуту-другую передо мной на столе появилась объемная миска наваристого борща с мясом. — И о чем писать будешь? — не унимался хозяин. — О передовиках вашего колхоза, — отозвался я и добавил со сталью в голосе: — А про тех, кто оставляет проволоку где попало, выдам вот такой фельетон. При этом я довольно широко развел руки. — Оно так, — продолжил было мой собеседник, но снова многозначительно взглянул на жену, после чего на столе оказались бутылка с почти прозрачной жидкостью и два стакана. ...Утром мой мотоцикл был исправлен, бак залит бензином под самую пробку. — Ты это, корреспондент, не пиши фельетон, а? — обратился ко мне на прощание хозяин. — Моя вина, не успел проволоку убрать. Я вспомнил щедрое угощение. К тому же мне было уже известно, что фамилия моего нового знакомого значится в списке передовых кукурузоводов. Я согласился: — Не буду писать! Расстались мы, довольные друг другом. Юрий КРИВОНОГОВ. р.п. Чаны.
ДЕРЕВЕНСКИЕ ИСТОРИИ
Проволока
Из очередной командировки по району я возвращался поздним вечером. Свернул на лесную дорожку. А мотоцикл мой имел тусклую — почти декоративную — фару, которая могла осветить путь на расстоянии всего каких-то пяти-семи метров. Вот и врезался в огромный клубок проволоки, во множестве оставшейся где попало после того, как квадратно-гнездовой способ сева кукурузы пошел на спад, не оправдав себя.