Они погибли не в бою, Обняв приклад винтовки, А в неродном для них краю На лесозаготовке. От тех болезней, что в плену Приходят чередою, В себя вобравшие войну, Рожденные войною. И не могла тогда страна Явить о них заботу: Взвалила тяжкая война На плечи ей работу. Со мною память детских лет, Ёе с собой я вынес. Давно того уж леса нет — Другой там, новый вырос… Иду тропой под птичий свист, Как хаживал когда-то, И вижу камень-обелиск. На нем — скупые даты И иностранные слова, Быть может, о солдатах. Над ними небо и листва, И вширь, и вдаль — Россия… Вокруг зеленая трава И вечный сон хранит она. Последний сон солдат — война… И здесь они — чужие.
В. Н. Горячев