Мой случай приобщения к поэзии необычный, почти мистический. К своему стыду, я хочу признаться сразу в том, что отношение мое к стихам было абсолютно равнодушное, за исключением, может быть, стихов Пушкина. Безусловно, читать книги я очень любила, но это были далеко не стихи.
А случай произошел вот какой. Мне предложили поездку на Алтай. Да и повод был хороший — отмечали 250-летие присоединения Алтая к России. Местечко называлось — село Ело. Это горный район Алтая.
В автобусе кто-то обронил фразу: «Место священное, могут происходить невероятные изменения с людьми. Не пугайтесь». Не думаю, что кто-то из нас вообще придал этому серьезное значение. Высокогорье, свежий воздух, запах хвои, ну и все такое…
Праздник начался. Надо отдать должное организаторам. Такой масштаб, такое великолепие этноса привели всех в неподдельное восхищение! Эдакий шаманский шабаш. Кругом яркие нарядные гостевые юрты, десятки костров, кипящие котлы с мясом жертвенных баранов, дым, стелющийся шлейфом по долине, бани, манящие душистым веничком и горячим паром с дороги…
Я стала отмечать странные вещи, происходящие со мной. Все идут туда, где весело, а мне, наоборот, на фоне всеобщего веселья хотелось уединения. Неудержимо потянуло в горы. И я пошла. Поднялась на довольно высокий холм. Словами не передать. Ты вмиг превращаешься в птицу! Отрываешься и паришь, эмоции переполняют все твое существо. Ведь ты почему-то не хочешь стать горой, ты хочешь стать птицей! И никакого страха. Ты и бесконечное пространство. Такая, скажу вам, свобода. Такое величие!
Утро следующего дня удивило меня не меньше. Проснувшись от звука странного пения, я вышла из палатки и буквально запуталась то ли в облаках, то ли в тумане. Было страшновато. Зайдя за палатку, я увидела молодых ребят, сидящих у костра. Они вдохновенно пели. Да, это было горловое пение. Я смотрела в лицо поющего. Боже, какая чистота! Дети природы, одно слово. Через эти звуки (пением не назовешь) он общается с предками, объясняется в любви с девушкой, как ветер мчится по долине на своем скакуне, изображает пение птиц, шум горных водопадов…
А вернувшись домой, в Новосибирск, я начала писать стихи. Первые семь стихов вихрем пронеслись перед глазами. Я едва успевала их записывать. В течение двух месяцев мной было записано более 80 стихотворений.
Это удивляет, как и все необычное. Настолько быть далекой от лирики, в силу своего характера, и писать самой.
Если не мистика, то уж парадокс точно. Вот такая история…
Мне открылось в горах, что я часть мирозданья. Мне открылось в горах, что пишу я стихи. Это тонкой души дорогие созданья, Это дети мои, это жизни штрихи. Чтоб запела душа, надо дать ей кусочек природы. Дать ей неба глоток и вершин высоту. Дать душе полетать, чтоб навечно ушли все невзгоды, Ощущая свою чистоту, наготу, простоту. Наполняю бокал ароматом из горных цветов, Начинаю я песню, пока что без слов. Но придут и слова, как из тубы художника краска. В сердце — словно фонтан. Я пишу, и получится сказка. Веет милая сердцу прохлада. Веет свежестью рос с полей. Разнотравий, цветов каскады, И бегущий по камням ручей. Неоглядных полей благодать, Откровений земных притяженье. И озер необъятная гладь, В них я вижу свое отраженье… Ветер листает страницы, Осень листает годы. Тянутся к югу птицы, Им не нужна непогода. Осень сплетает косы. Зимы у нас жестоки. Скоро наступят морозы, Все уже вышли сроки. Ночь, стужа осенних звезд. Взгляд, брошенный в бесконечность. Млечный путь — мост, Жизнь уводящий в вечность. Картины детства в памяти всплывают, Где тихий дом над тихою рекой. И ветки яблони лицо мое ласкают, Где дарит все тебе и радость, и покой. Как пахнет возле дома сад фруктовый! Я без конца вдыхаю аромат. И ласточка кружит над старым домом, Багряный, в красных всполохах закат… Седою мглой легла обыденность на душу, Я ощутила вдруг бесповоротность счастья. Ведь жизнь простейшее начало, слушай, И только дом родной укроет от ненастья. Льет осенний дождь, Где вчера было лето. Ты сегодня придешь? От тебя жду ответа. Ты придешь или нет, Может, это неважно. И дождусь ли ответ, Попрощавшись однажды? Как молитву шепчу: «Мне тебя не хватает». Если нету любви, Жизни смысл умирает. День, жар летнего солнца. Вода — глоток живительной влаги. В доме настежь открыто оконце, А за ним полыхают маки. Падает слово в мою тетрадь Звездочкой с неба, дрожа. Солнце садится за синюю гладь, Назавтра ко мне спеша. Ярким светом оно Мне заглянет в окно. Ярким светом сожженного лета… Листья по ветру шептались без умолка, И женщина смеялась, гордо уходя. Но грустен ее взгляд, подол летящий шелка, Стук каблучков, как шум идущего дождя. Она смеялась и рыдала так безумно, Цветы осколками роняли лепестки. В саду шептались листья шумно-шумно, Что счастье с треском рвется на куски…