Игорь ШУБНИКОВ
Впервые с Игорем Шубниковым «Вечёрка» познакомила читателей несколько лет назад, когда вышла в свет его первая книга «Турачак» (так называется селение в Горном Алтае). Врач, занявшийся писательством, выйдя на пенсию, «в отставку», как говорит он сам, стал автором необычной и по форме, и по манере изложения, и по содержанию книги. А в прошлом году увидела свет ещё одна столь же необычная книга «Новосибирск», которая, как писал тогда наш обозреватель, «существенно отличается от всего, что когда-либо издавалось о сибирской столице…» И отличается не только содержанием — проза Шубникова напоминала белые стихи.
Наверное, поэзия, пронизавшая страницы книг «Турачак» и «Новосибирск», требовала выхода, так сказать, в чистом виде. И вот сейчас Игорь Владимирович
Песня Не жду и не ищу, Само всё катится. Так летнему хрущу Лёт не сумятица. Всё будет, чтобы стать Повтором множества. Опять придёт, опять - Не быть не сможется. Лишь новая весна, Как прежде, новая, Когда теплом она Из льдов раскована. Весна, одна весна Земная вечная, Красавица одна Внезапновстречная. *** Не уезжай, пожалуйста. Останься, будем — двое. Вонзи мне в сердце жал до ста… Ста змей… ста ос — в живое. Сердись, ругайся, плачем плачь, Поненавидь денёчек. Желай мне разных неудач. Молчи, сколь будет мочи. Не замечай меня, презрей И не желай мне счастья. Сочти, мольбою что своей Смел этак низко пасть я. Всё примени для милых гор, Чтоб — к ним, чтоб — в них бы только… И всё ж тому наперекор Останься. Как ни горько. Прости. Могу быть и один. Могу не ждать, не помнить. Но что мне свет родных равнин Без тени твоей тёмной. За речкой Собака, собака, собака, Не бойся, возьми-ка, съедай-ка. Побудем с тобой на крылечке, Пождём — кто придёт из-за речки. Там шумно, здесь тихо, собака. Нам умно сидеть, где не драка, Не глупо не бегать в заречье, Где лаем кричат или речью. Хотя на любом побережье, Со мною сейчас или прежде, Тебе неизбежно быть — этой, Как голой всегда, но согретой. Пожалуй, я тоже на время, В затишке, борьбы не приемля, Смиренье представлю собою, Останусь спокойным без сбоя. Я так бы и был без задора, Собака, как ты есть для спора; Но завтра, не делать чтоб долга, Просить мне отсрочку налога. Гора Я не люблю тебя, гора: Ты застишь солнце. Тогда уходит со двора Свет для оконца. Ему весёлый самый луч В закатный вечер Не пробивает стену круч, Не бьёт навстречу. Не я построил то окно, Тебя — не я же… Здесь я живу, живу давно, И мир мой слажен. Но вот в окно мне — только ты, Мне б лучше — небы. Мне б лучше в небах суеты Разгул и снег бы. И пустота небес, и туч Цветных разливы. Лежанье звёзд и млечный ключ Течь неленивый. Однажды улечу в поля, Даст Бог мне коли. Останусь там, его моля Не гнать к неволе. *** Сумрак прячет поле В тени и туманы. Росные, до смоли Чернотой бурьяны. Затерялись копны По холмам и дали. В тишине не хлопнет Мах крыла, листа ли. Не успею к ночи Добрести до дома, Хоть идти короче Мне тропой знакомой. У ручья усталый Припаду к землице: — Отчая, скрой в талы, Пригрей до денницы. Поле, поле, поле. Спят ночные травы. Не делить им в доли Ни беды, ни славы.