Любовь НИКИТИНА

Мой случай приобщения к поэзии необычный, почти мистический. К своему стыду, я хочу признаться сразу в том, что отношение мое к стихам было абсолютно равнодушное…

Мой случай приобщения к поэзии необычный, почти мистический. К своему стыду, я хочу признаться сразу в том, что отношение мое к стихам было абсолютно равнодушное, за исключением, может быть, стихов Пушкина. Безусловно, читать книги я очень любила, но это были далеко не стихи.

А случай произошел вот какой. Мне предложили поездку на Алтай. Да и повод был хороший — отмечали 250-летие присоединения Алтая к России. Местечко называлось — село Ело. Это горный район Алтая.

В автобусе кто-то обронил фразу: «Место священное, могут происходить невероятные изменения с людьми. Не пугайтесь». Не думаю, что кто-то из нас вообще придал этому серьезное значение. Высокогорье, свежий воздух, запах хвои, ну и все такое…

Праздник начался. Надо отдать должное организаторам. Такой масштаб, такое великолепие этноса привели всех в неподдельное восхищение! Эдакий шаманский шабаш. Кругом яркие нарядные гостевые юрты, десятки костров, кипящие котлы с мясом жертвенных баранов, дым, стелющийся шлейфом по долине, бани, манящие душистым веничком и горячим паром с дороги…

Я стала отмечать странные вещи, происходящие со мной. Все идут туда, где весело, а мне, наоборот, на фоне всеобщего веселья хотелось уединения. Неудержимо потянуло в горы. И я пошла. Поднялась на довольно высокий холм. Словами не передать. Ты вмиг превращаешься в птицу! Отрываешься и паришь, эмоции переполняют все твое существо. Ведь ты почему-то не хочешь стать горой, ты хочешь стать птицей! И никакого страха. Ты и бесконечное пространство. Такая, скажу вам, свобода. Такое величие!

Утро следующего дня удивило меня не меньше. Проснувшись от звука странного пения, я вышла из палатки и буквально запуталась то ли в облаках, то ли в тумане. Было страшновато. Зайдя за палатку, я увидела молодых ребят, сидящих у костра. Они вдохновенно пели. Да, это было горловое пение. Я смотрела в лицо поющего. Боже, какая чистота! Дети природы, одно слово. Через эти звуки (пением не назовешь) он общается с предками, объясняется в любви с девушкой, как ветер мчится по долине на своем скакуне, изображает пение птиц, шум горных водопадов…

А вернувшись домой, в Новосибирск, я начала писать стихи. Первые семь стихов вихрем пронеслись перед глазами. Я едва успевала их записывать. В течение двух месяцев мной было записано более 80 стихотворений.

Это удивляет, как и все необычное. Настолько быть далекой от лирики, в силу своего характера, и писать самой.

Если не мистика, то уж парадокс точно. Вот такая история…

Мне открылось в горах, что я часть мирозданья.
Мне открылось в горах, что пишу я стихи.
Это тонкой души дорогие созданья,
Это дети мои, это жизни штрихи.
Чтоб запела душа, надо дать ей кусочек природы.
Дать ей неба глоток и вершин высоту.
Дать душе полетать, чтоб навечно ушли все невзгоды,
Ощущая свою чистоту, наготу, простоту.
Наполняю бокал ароматом из горных цветов,
Начинаю я песню, пока что без слов.
Но придут и слова, как из тубы художника краска.
В сердце — словно фонтан.
Я пишу, и получится сказка.


Веет милая сердцу прохлада.
Веет свежестью рос с полей.
Разнотравий, цветов каскады,
И бегущий по камням ручей.
Неоглядных полей благодать,
Откровений земных притяженье.
И озер необъятная гладь,
В них я вижу свое отраженье…


Ветер листает страницы,
Осень листает годы.
Тянутся к югу птицы,
Им не нужна непогода.
Осень сплетает косы.
Зимы у нас жестоки.
Скоро наступят морозы,
Все уже вышли сроки.
Ночь, стужа осенних звезд.
Взгляд, брошенный в бесконечность.
Млечный путь — мост,
Жизнь уводящий в вечность.


Картины детства в памяти всплывают,
Где тихий дом над тихою рекой.
И ветки яблони лицо мое ласкают,
Где дарит все тебе и радость, и покой.
Как пахнет возле дома сад фруктовый!
Я без конца вдыхаю аромат.
И ласточка кружит над старым домом,
Багряный, в красных всполохах закат…
Седою мглой легла обыденность на душу,
Я ощутила вдруг бесповоротность счастья.
Ведь жизнь простейшее начало, слушай,
И только дом родной укроет от ненастья.


Льет осенний дождь,
Где вчера было лето.
Ты сегодня придешь?
От тебя жду ответа.
Ты придешь или нет,
Может, это неважно.
И дождусь ли ответ,
Попрощавшись однажды?
Как молитву шепчу:
«Мне тебя не хватает».
Если нету любви,
Жизни смысл умирает.
День, жар летнего солнца.
Вода — глоток живительной влаги.
В доме настежь открыто оконце,
А за ним полыхают маки.


Падает слово в мою тетрадь
Звездочкой с неба, дрожа.
Солнце садится за синюю гладь,
Назавтра ко мне спеша.
Ярким светом оно
Мне заглянет в окно.
Ярким светом сожженного лета…


Листья по ветру шептались без умолка,
И женщина смеялась, гордо уходя.
Но грустен ее взгляд, подол летящий шелка,
Стук каблучков, как шум идущего дождя.
Она смеялась и рыдала так безумно,
Цветы осколками роняли лепестки.
В саду шептались листья шумно-шумно,
Что счастье с треском рвется на куски…
Подпишитесь на нашу новостную рассылку, чтобы узнать о последних новостях.
VN.ru обязуется не передавать Ваш e-mail третьей стороне.
Отписаться от рассылки можно в любой момент
Поделиться:
Копировать